Comme dans les livres de voyages...
Rois et Reines vagabondent entre passé, présent, passons.
La brutalité de leur ordinaire, la vitalité de la couleur,
Pesante, légère, agitée. Le trait tiré ?
Ils marchent, on rêve.
Les pages sont tournées, gravées blanches et noires, Garance et Rose.
Elles sont comme des blessures, des bouquets de printemps.
La mémoire invente, vivante,
Les rires de ses filles, l’odeur du matin, la sensualité affamée, le corps amoureux.
La page est secrète, petite et silencieuse,
Elle est large, ouverte, impudique et bruyante.
Un livre, puis un autre, encore un.
A jamais gouaché collé pressé, le livre invente.
Elle raconte il parle
Elle aime elle se tait
Il cache il souligne
Les pages sont tournées, lascives urgentes, grises ou colorées,
Garance et Rose.

Anne Comode